HISTORIA DE UN MILAGRO

Parece ser que la inspiración no me suele venir, pero cuando aparece, viene con ideas de dos en dos. Así ha sido en esta ocasión; cuando todavía no he asimilado la última cosa que escribí, se me ha ocurrido otra pequeña composición, esta vez de corte más romántico, aunque me esfuerzo por no ser un empalagoso siempre. Prefiero tirar por el mundo metafórico, irónico y supuesto. En esta ocasión, el poema podría entenderse o interpretarse al gusto, pero además de decir que es de corte romántico, la foto deja poco espacio para las dudas. 

Ea, me he puesto romántico, aunque esté escuchando una canción brutísima de Korpiklaani, soy así de bipolar.

HISTORIA DE UN MILAGRO

Sin abismo anunciado

en los albores de mi ser

con el ínfimo pecado,

en la espalda amanecer

Y las palmas desgastadas, 

las mejillas sonrosadas,

el aliento caldeado

y de fondo la alborada

El regalo fue entregado, 

de la selva la color,

de la luna su esplendor

Con sonrisas adornado,

de las aguas su pureza, 

de los campos su cadencia 

La mirada sin mirada

y en el cuello esa tensión,

la semilla en extensión

tras la luna agazapada

En los labios el ardor, 

en las piernas el temblor,

en las manos la viveza, 

en la mente la entereza

El tesoro fue amado,

de la suerte su venida

de constancia apercibida 

Con cascadas obsequiado,

de mi ser perpetuidad,

de tu voz eternidad

OCASO

Después de ya bastante tiempo sin escribir ningún poemilla, hace un par de días me decidí a escupir algo. Tenía alguna hora libre que otra y dije, oye, pues voy a ver si me sale algo. 

Decir que estoy desentrenado y esto tiene un tinte amateur que brilla solito, sin luz que le enfoque. 

Puede que el hecho de volver a escuchar a Triana me haya dado un mínimo de inspiración, aunque nunca pueda llegar a esa profundidad que el gran Jesús de la Rosa Luque tenía. 

Esto sólo lo digo porque, en breve, es posible que publique alguna entrada de ese gran poeta y su efímero pero grandísimo grupo.

Saludos cordiales

OCASO


Arboledas se deshojan,
el otoño ha llegado
En el silencio se antoja
la primavera y su legado

Brisa fresca que aireaba
los cabellos y la vida
extinta ya no aviva
lo que antes adoraba

Como robles nos mirábamos
Como olas del mar bailábamos
mas ¡qué poco caminamos!
Como bonsáis nos quedamos
Como charcas nos ensuciamos

El cazador fue cazado
por la senda del tiempo,
ligera como el viento
corta vida a robado

Nos perdimos en un bosque
de lanza, ladrillo y carbón,
tan ilusos fuimos
que ese bosque se quemó

Nuestra lluvia no bastó
Nuestro fuego no cesó
Nuestras almas bien ardieron
Nuestro rostros anochecieron


Como robles nos mirábamos
Como olas del mar bailábamos
mas ¡qué poco caminamos!
Como bonsáis nos quedamos
Como charcas nos ensuciamos

El cáncer de la gilipollez

Como he dicho, por culpa de mi comunicación telepático con ciertos genios de las artes, haré las dos entradas de hoy. En esta ocasión, Arturo Pérez Reverte será el que me ayude a rellenar esta entrada, que bien sirve de ejemplo y antesala a lo que tengo intención de ir plasmando este año en esta mierda de blog.

En efecto, la idea es ir haciendo un breve diario sobre mi último año de carrera, recogiendo principalmente cosas que me sacan de quicio. Hoy ha sido el primer día y ya tengo las primeras impresiones de este primer día del último año, que publicaré en unos días, espero.

Así que, ¿qué mejor forma que ir abriendo boca con un artículo del señor Pérez Reverte? Este caballero es un artista de la palabra, desde mi humilde opinión, que dice las cosas tal y como deben decirse y no se corta un pelo en, simplemente,  expresar su opinión sobre ciertos temas.

A este respecto, como mi idea es plasmar aquí lo que se podría encajar en el apartado de la gilipollez humana, una buena base es el artículo que sigue, que pondré tal cual aparece en el dominical "Patente de corso" y que se titula como la entrada de este blog: EL CÁNCER DE LA GILIPOLLEZ:

No somos más gilipollas porque no podemos. Sin duda. La prueba es que en cuanto se presenta una ocasión, y podemos, somos más gilipollas todavía. Ustedes, yo. Todos nosotros. Unos por activa y otros por pasiva. Unos por ejercer de gilipollas compactos y rotundos en todo nuestro esplendor, y otros por quedarnos callados para evitar problemas, consentir con mueca sumisa y tragar como borregos -cómplices necesarios- con cuanta gilipollez nos endiñan, con o sin vaselina. Capaces, incluso, de adoptar la cosa como propia a fin de mimetizarnos con el paisaje y sobrevivir, o esperar lograrlo. Olvidando -quienes lo hayan sabido alguna vez- aquello que dijo Sócrates, o Séneca, o uno de ésos que salían en las películas de romanos con túnica y sandalias: que la rebeldía es el único refugio digno de la inteligencia frente a la imbecilidad. 

Hace poco, en el correo del lector de un suplemento semanal que no era éste -aunque aquí podamos ser tan gilipollas como en cualquier otro sitio-, a un columnista de allí, Javier Cercas, lo ponían de vuelta y media porque, en el contexto de la frase «el nacionalismo ha sido el cáncer de Europa», usaba de modo peyorativo, según el comunicante, la palabra cáncer. Y eso era enviar «un desolador mensaje» e insultar a los enfermos que «cada día luchan con la esperanza de ganar la batalla». Y, bueno. Uno puede comprender que, bajo efectos del dolor propio o cercano, alguien escriba una carta al director con eso dentro. Asumamos, al menos, el asunto en su fase de opinión individual. El lector no cree que deba usarse la palabra, y lo dice. El problema es que no se limita a expresar su opinión, sino que además pide al pobre Cercas «que no vuelva a usar la palabra cáncer en esos términos». O sea, lo coacciona. Limita su panoplia expresiva. Su lenguaje. Lo pone ante la alternativa pública de plegarse a la exigencia, o -eso viene implícito- sufrir las consecuencias de ser considerado insensible, despectivo incluso, con quienes sufren ese mal. Lo chantajea en nombre de una nueva vuelta de tuerca de lo política y socialmente correcto.

Pero la cosa no acaba ahí. Porque en el mentado suplemento dominical, un redactor o jefe de sección, en vez de leer esa carta con mucho respeto y luego tirarla a la papelera, decide publicarla. Darle difusión. Y así, lo que era una simple gilipollez privada, fruto del natural dolor de un particular más o menos afectado por la cosa, pasa a convertirse en argumento público gracias a un segundo tonto del culo participante en la cadena infernal. Se convierte, de ese modo, en materia argumental para -ahí pasamos ya al tercer escalón- los innumerables cantamañanas a los que se les hace el ojete agua de regaliz con estas cosas. Tomándoselas en serio, o haciendo como que se las toman. Y una vez puesta a rodar la demagógica bola, calculen ustedes qué columnistas, periodistas, escritores o lo que sea, van a atreverse en el futuro a utilizar la palabra cáncer como argumento expresivo sin cogérsela cuidosamente con papel de fumar. Sin miedo razonable a que los llamen insensibles. Y por supuesto, fascistas.

Ahora, queridos lectores de este mundo bienintencionado y feliz, echen ustedes cuentas. Calculen cómo será posible escribir una puta línea cuando, con el mismo argumento, los afectados por un virus cualquiera exijan que no se diga, por ejemplo, viralidad en las redes informáticas, o cuando quien escriba la incultura es una enfermedad social sea acusado de despreciar a todos los enfermos que en el mundo han sido. Cuando alguien señale -con razón- que las palabras idiota, imbécil, cretino y estúpido, por ejemplo, tienen idéntico significado que las mal vistas deficiente o subnormal. Cuando llamar inmundo animal a un asesino de niños sea denunciado por los amantes de los animales, decir torturado por el amor sea calificado de aberración por cualquier activista de los derechos humanos que denuncie la tortura, o escribir le violó la correspondencia parezca una infame frivolidad machista a las asociaciones de víctimas violadas y violados. Cuando decir que Fulano de Tal se portó como un cerdo irrite a los fabricantes de jamones de pata negra, llamar capullo a un cursi siente mal a los criadores de gusanos de seda, tonto del nabo ofenda a quienes practican honradamente la horticultura, o calificar de parásito intestinal al senador Anasagasti -por citar uno al azar, sin malicia- se considere ofensivo para los afectados por lombrices, solitarias y otros gusanos. Sin contar los miles de demandantes que podrían protestar, con pleno derecho y libro de familia en mano, cada vez que en España utilizamos la expresión hijos de puta.     

Y ya para ilustrar un poco esta gilipollez, y más bien llevando esto a mi terreno y a mi estilo, una bonita cancioncilla que hará las delicias de todos lo gilipollas que lean esto.

Consejos útiles de Salvador Dalí.

Hoy estamos de oferta; con el inminente comienzo de curso era normal que vaticinara poca actividad en este, mi abandonado blog de cuchufletas varias. Sin embargo, una vez flamantemente comenzado el susodicho, no deja de ser si no un nuevo y renovado aliciente para ponerse a escribir "pelamentes" varios en sustitución de hacer algo provechosamente provechoso, después, claro está de haberse levantado de una siesta digna, totalmente necesaria tras un madrugón tan fortuito y tempranero, redundando un poquito.

El estar de oferta, pues ni más ni menos que hoy se me han ocurrido un par de cosas para poner aquí, teniendo además la tremenda suerte de codearme telepáticamente con dos genios de las artes que me ayudan a completar este maldito espacio de pensamientos que van más allá de la metafísica pura y desgranada en pequeños escupitinajos de insolencia.

Para empezar, en esta entrada enumeraré, con permiso de mi amigo Salvador Felipe Jacinto Dalí i Domènech y a través de sus propias palabras, cinco pensamientos sobre arte y diez consejos para el que desee ser pintor.

Si alguno de mis múltiples lectores se siente interesado por las palabras de este genio de la pintura, del arte en general y de la vida, por resumir, el extracto que aquí abajo plasmaré se encuentra en su libro "50 secretos mágicos para pintar", y supongo que se podrá encontrar en cualquier biblioteca, ya que yo lo he extraído de la Biblioteca Municipal de La Chana, y si está ahí, estará en cualquier parte. Eso sí, si alguien tiene pensado ir a la de La Chana, que se espere a que termine de leerlo yo, pues si no lo hace, me encargaré personalmente de presentarme educadamente en su casa y poner en práctica alguna tortura medieval.

Sin más dilación, dejo estas sabias palabras de Dalí, que toman forma en sabios consejos:

CINCO PENSAMIENTOS SOBRE ARTE

1. La obra de arte debe impresionarte sin tocarte.

2. Si los clásicos son fríos es porque su llama es eterna.

3. El resplandor de los románticos es el reflejo del fuego de un montón de paja.

4. Si comprendes tu cuadro de antemano, no vale la pena que lo pintes.

5. La pintura, como Leonardo demostró, es superior a todas las demás artes, porque está dirigida al más noble y divino de todos los órganos, al ojo. Comparar el oído al ojo sería tan absurdo como comparar la nariz al oído.


DIEZ REGLAS PARA EL QUE DESEE SER PINTOR

1. Pintor, mejor es ser rico que pobre; por lo tanto, aprende a hacer salir oro y piedras preciosas de tu pincel.

2. No te asuste la perfección: ¡Nunca la alcanzarás!

3. Empieza por aprender a dibujar y a pintar como los viejos maestros. Después, podrás hacer lo que quieras: todos te respetarán.

4. No arrojes a los perros, ni tus ojos, ni tus manos ni tu cerebro, pues necesitarás de todos ellos si has de ser un pintor.

5. Si tú eres uno de esos que creen que el arte moderno ha superado a Vermeer y a Rafael, no leas este libro, precisamente porque te encuentras muy a gusto en tu bendita idiotez.

6. No vomites sobre tu cuadro, porque es el cuadro el que puede vomitar sobre ti después de tu muerte.

7. ¡Basta de obras maestras ociosas!

8. Pintor; ¡pinta!

9. Pintor, no bebas alcohol, y masca haschis sólo cinco veces en tu vida.

10. Si la pintura no te quiere, todo tu amor por ella será inútil.

Y hasta aquí esta entrada, dedicada a un personaje que me encanta y cada vez me encanta más, tanto por su arte como por su particular manera de ver la vida. Y como no, ya aprovecho para poner una muestra de mis intentos de dibujar, ya que uno de esos intentos también fue dedicado a este hombre y su mostacho.


En breve, la otra entrada.




  

76 AÑOS SIN LORCA

Como no podía ser de otra manera, hoy tengo que dedicar mi entrada a un paisano ilustre al que arrancaron del mundo hace hoy ya 76 años. Por desviado, por rojo, por rebelde, da igual la razón que los que lo asesinaron quisieron estampar para dignificar algo indigno; lo mataron por ser una de esas personas que tenía más valor, coraje y cojones que el grueso de la población española en aquellos años y por no tener pelos en la lengua para expresar y defender lo que consideraba correcto y denunciar lo que consideraba aberrante. Lo hizo a través del lenguaje más bonito que puede existir, el arte, pero no le dejaron acabar de expresar todo lo que tenía dentro. Por suerte, nos dejó un buen y amplio legado artístico, destacando con mucho en la poesía, del que hoy podemos disfrutar cuando nos plazca.

Descanse en paz y dando caña desde la tumba, Federico García Lorca.

ALBA 
Mi corazón oprimido
siente junto a la alborada
el dolor de sus amores
y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
semillero de nostalgias
y la tristeza sin ojos
de la médula del alma.
La gran tumba de la noche
su negro velo levanta
para ocultar con el día
la inmensa cumbre estrellada. 

¡Qué haré yo sobre estos campos
cogiendo nidos y ramas,
rodeado de la aurora
y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
muertos a las luces claras
y no ha de sentir mi carne
el calor de tus miradas! 

¿Por qué te perdí por siempre
en aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
como una estrella apagada.

YOU'RE THE KEEPER OF THE SEVEN KEYS

No es nada raro que en cualquier sitio se me encuentre hablando de Michael Kiske o de Kai Hansen. De hecho, entre blog, fotolog y demás medios, más de un espacio les he dedicado. Hoy me centraré en remarcar la época de oro que a ambos encumbró a la cima de un estilo del que fueron precursores, el power metal.

De hecho, y aunque haya muchísimo material para mostrar de estos monstruos, hablaré de los aclamados "Keeper Of the Seven Keys Pt. 1 y Pt. 2".Y es que estos disco doble fue el mayor éxito de la banda hasta la fecha y, de hecho, hasta la de hoy mismo.

Después de grabar el frenético "Walls Of Jericoh", Kai Hansen necesitaba un respiro en los directos, tocar a un ritmo vertiginosos y cantar con agudos capaces de romper copas y copones era demasiado, así que tirando de contactos, intentó reclutar sin éxito a Ralf Sheepers (quien luego formaría parte de los primeros Gamma Ray con el propio Kai y más tarde fundaría Primal Fear). Como segunda opción, existía un joven alemán que cantaba en su banda de instituto, "III Prophecy", ni más ni menos que el hoy baluarte del power metal, Michael Kiske. Se cuentan cosas como que en un principio, a Kiske le pareció muy dura la música que tenía que cantar con los emergentes Helloween y que tuvo que mostrar una autorización de sus padres para salir en la primera gira con el grupo (estos datos me encantan, marujeo del metal, jejeje).

Así, con la banda armada con un buen y novel cantante, se dispusieron a hacer los dos discos que los llevarían a la cumbre, los ya citados "Keepers", justamente la formación que podemos ver en la primera foto, con aspecto y poses un tanto andróginos.

Discos llenos de himnos y sin ningún desperdicio, sin canciones de relleno. Con ese álbum doble lograron cotas que no se volverían a repetir en su historia. Después, Hansen abandonó el grupo, se hicieron dos discos más, y siguieron su camino Kiske e Ingo (el batería), pero en esa historia me centraré en otra ocasión.

Lo que hay después de la marcha de Kiske, no me interesa demasiado, algo se puede rascar, pero el grupo no volvió a ser el mismo.


Últimamente puede haber dudas sobre mis intenciones, pues pongo cosas de tíos buenorros, primero yo, luego Axl y ahora Michael, pero nada más lejos, mi atención se centra en la música, que no se olvide, jajaja.

 Y bueno, tanto decir que los "Keepers" son la requetepolla, pues habrá que demostrarlo. Así que, para muestra, un botón. Ahí va una selección de lo más representativo de estos discos, alguna menos escuchada, alguna larga, vamos un resumen más o menos correcto para empezar a escuchar a este grupo, si es que no se ha empezado a escuchar todavía.

Y con esto y un bizcocho... mmmmmm bizcochooooo !!!!!

Pistolas y Rosas

Esto que de vez en cuando me pasa tiene un aspecto positivo y uno negativo. El positivo es el hecho de retomar el gusto y el entusiasmo por un buen grupo de música; el negativo es que esto viene producido por la ausencia de grupos buenos emergentes. La buena música está muriendo poco a poco y como mucho, lo único que podemos esperar es que salgan nuevos grupos que hagan algo copiado a lo que ya se ha inventado y que además no los conozca ni su madre. Sí, así está el mundo de la música, y los amantes de ese mundo estamos condenados a vivir en el pasado para experimentar sensaciones que no será posible experimentar con la nueva generación musical.

Dicho esto, estoy en pleno período de "re-enamoramiento" de un grupo que descubrí hace unos...10 años largos, un grupo con el que tuve mi etapa de "quiero parecerme a, quiero tocar como, me voy a vestir igual...". Lo bonito de esto es que es ahora cuando de verdad escucha uno su música más serenamente, sin clichés previos tan dominantes como los que se pueden tener en la adolescencia.

Me estoy refiriendo, como no, a los Guns and Roses. Un grupo a priori, efímero, pero sin embargo, bastante certero en su corta producción musical. Dieron el pelotazo con "Appettite For Destruction", dieron una vuelta de tuerca en las superproducciones de los "Use Your Illusion 1 & 2", pasando por un disco grabado en un día, del que sacaron muy buen provecho: "Lies". Con  "The Spaghetti Incident" vino la decadencia y bueno, luego tenemos el "Chinese Democracy", que es otra historia. Podríamos decir que el grueso de su calidad se muestra en  Appetitte y los Illusions. 

Lo que haya pasado después, aunque despierta mi curiosidad y estoy informado de varias versiones, me trae sin cuidado, los discos siguen estando ahí y se pueden escuchar y disfrutarlos. Los componentes que estén presentes en ese "Chinese Democracy" de 2008, simplemente me hacen pensar que no es el mismo grupo que triunfó a finales de los 80 y principios de los 90, pero lejos de ser una basura, como se ha dicho alguna vez sobre el álbum, tiene canciones que merecen la pena, si bien nunca tendrá ese nivel creativo y agresivo de los primeros trabajos. La voz actual de Axl Rose, bueno... es el fruto de no cuidarse nada durante la juventud, todo sale, y hay que saber el momento de regenerarse o retirarse, sobre todo cuando has sido un "sex simbol" con una voz acojonante y llena de fuerza y ahora eres las cenizas de lo que fuiste.

Al margen de todo esto, y como he dicho antes, siempre nos quedan esos temas tan bien hechos, de los que, desde mi humilde criterio, haré una pequeña selección ahora, incluyendo alguno del "ChDe", para que se pueda comprobar que ese disco no apesta tanto como se comenta. Y es que, pase lo que pase, siempre serán iconos. Siempre lo he dicho, estaría contento teniendo el talento musical de Ritchie Blackmore, la personalidad de Michael Kiske y el físico de Axl Rose. Lo que se dice un rockero completo, jajaja.

Esto parece una crítica de revista barata, pero el gato es mío y me lo follo cuando quiero. Ahí va eso. Hasta que nos volvamos a oler.

Y ahora, la pequeña selección, por supuesto.

¿Nuevo renacimiento?

No, yo creo que no... Lo único que pasa es que es verano, tengo más bien poco que hacer y no salgo de mi cuarto debido a causas económicas y físicas. Lo más probable es que a lo largo del verano escriba alguna que otra entrada y de repente desaparezca de la faz de la tierra nuevamente cuando las obligaciones requieran más tiempo las aficiones. Ha sido la friolera de un año y cinco meses sin escribir, pero a fin de cuentas, creo que esto sólo lo leo yo, así que ¿qué más da la frecuencia?

Lo gracioso es que ahora escribo otra vez y no sé qué cojones poner... el caso es que recuerdo que la última entrada fue titulada como "Cosas que pienso, vol. 1.", y también recuerdo que por aquellos tiempos preparaba el "vol.2.". Así que, para empezar de nuevo, no me voy a complicar la vida en demasía, rescataré ese borrador y lo escupiré aquí, sin revisarlo si quiera y con el riesgo de que haya cosas que no llego a pensarlas ahora, francamente, no lo sé. Y foto, pues una de esas de éste soy yo y soy así de guapo, sólo que yo no pongo fotos de esas, y si no lleva un toque de ironía, no sirve. Así que ahí lleváis mi súper foto sexi y mis mierdas mentales de hace año y pico.

COSAS QUE PIENSO. VOL.2.

- El boli bic es el mejor boli del mundo.

- Bunbury se mordía los carrillos en las fotos, sí o sí.

- Nadie hablaba con Franz Kafka, por eso en los libros utilizaba 80 páginas para describir un árbol.

- Si no jugaste con los tazos, no tienes infancia.

- La universidad es pública, pero tienes que pagar la matrícula, tienes que comprarte libros cuyos autores son casualmente los profesores que imparten las clases, tienes que pagar fotocopias, tienes que pagar autobús... menos mal que ofrecen cursos para coseguir créditos de libre configuración...ah no que eso es pagando... ¡Viva la universidad pública!

- Pillarte el día tímido, ir a pedir otra cerveza a la barra y en vez de llamar la atención del camarero, esperar a que te mire a los ojos para levantar las cejas y así hacer saber que quieres otra cerveza.

- En el 7:59 de este vídeo http://www.youtube.com/watch?v=4aPaKsUfUEs, Kiske dice "¿qué han hecho hoy?".

- Todos nos sabemos "la raja de tu falda", aunque muchos no nos sintamos orgullosos de ello.

- También nos sabemos La mayonesa, La bomba, Follow the lider, Blue (Eiffel 65) y sí, también nos sabemos"Que la detengan..."

- Hay tres tipos de personas, los que saben contar y los que no.

- Utopía: El trabajo de un cura, el sueldo de un ministro y las vacaciones de un maestro.

- Pregunta de perfil de red social: "¿qué libros te gustan?" Respuesta: Improvisación de aire inteligente.

- Simplemente WIKIPEDIA, no hace falta decir nada más.

- Si ahora es la Wiki, antes fue el Rincón del Vago.

- Si antes antes fue el Rincón del Vago, antes antes antes fue la enciclopedia Encarta.

- Pero los de mi generación también tuvimos que partirnos la cabeza buscando en enciclopedias de toda la vida.

- Michael Angelo Batio no transmite nada más que un reflejo de su triste infancia metido en un cuarto como un monje budista. David Gilmour emociona más. Yo no toco tan bien, pero me pillo juergas después de los conciertos, así que chúpate esa coyote espacial.

- Ahora los niños en la hora de tutoría se van a los ordenadores, antes si dabas informática era un acontecimiento coger un ordenador, y si te ponían una película algún día, era una puta fiesta.

- Blaze Bayley no, por favor.

- Andi Deris no, por favor.

- Cocer unos macarrones y echarle un bote de tomate por encima no es saber cocinar, chavales.

- No nos gusta nuestra voz cuando la oímos en alguna grabación.

- Si a mí me hace eso, le parto la boca...............................ya ¬¬

- Declaraciones de Mariah Carey: Mariah Carey: “Siempre que veo la televisión y veo a esos pobres niños hambrientos en todo el mundo, no puedo evitar llorar. Quiero decir, me encantaría ser así de flaquita, pero no con todas esas moscas, y muerte, y esas cosas”. Tampoco hay que decir nada más.

- ¿Dónde mierda se ha metido el Spotify sin límites? ¿Otra cosa que se va a cobrar por huevos?

FIN, POR AHORA.

COSAS QUE PIENSO. Vol.1.

- La crisis no existe, son los padres (esto es ironía, no dramaticemos)
- Los reyes no existen, son la crisis.
- Todos los novios/as que se llaman entre ellos gordo/a se tenían que poner como una vaca.
- Yngwie Malmsteen no existe, es el Rey Gaspar.
- Melchor es Ritchie Blackmore y Tony Mcalpine es Baltasar.
- Los yogures no caducan.
- Los Red Hot Chilli Peepers le gustan a todo el mundo.
- Anthony Kiedis tiene el secreto de la eterna juventud, junto con Jose Manuel Parada.
- Estar hasta los huevos de Belén Esteban es normal, pero se te cae el mundo encima cuando ves que hay gente a la que le gusta e incluso se identifica con ella diciendo cosas como "ej que dice verdadej como puños".
- ¿De verdad alguien puede pensar que esto que tenemos encima se puede solucionar con sustantivos como Zapatero o Rajado, digo Rajoy?
- Las tías no sudan, no cagan, no huelen, se mueren de asco si le hablas de eso, pero luego les da igual enseñar el chichi en una discoteca.
- Siguiendo con las mismas protagonistas: ¡ánimo!, tenéis razón, estáis mucho mejor pintadas como una puerta, con tanto maquillaje que se pueda raspar con una uña.
- No soy heavy joder, escucho más cosas.
- No soy hippie joder, los pelos no son símbolo de eso.
- Me ducho todos los días joder...
- La gente empieza a escuchar a los músicos cuando se mueren; que se preparen Michael Jackson, Enrique Morente, Ronnie James Dio y Gary Moore para tener muchos más millones de fans en el mundo.
- Por muchos vídeos de guitarristas tocando sus diosadas en el youtube y "enseñándolas" después, nunca tocaré como ellos, esas lecciones son de mentira.
- Me cago en el que inventó los kilómetros.
- Estudiar mola un montón, pero mola aún más el hacer trabajitos en grupo.
- Estoy hasta los huevos de miniseries en la tele.
- Me encantan los que protestan por el sistema y por el esclavismo tecnológico cada cinco minutos en una red social.
- Que conste que esto no es protestar, es aburrirse y escribir cosas porque sí, total, solo lo voy a leer yo.
- Cuando estoy estudiando bebo mucha más agua.
- En la vida hay que hacer cosas que joden, por ejemplo, jode pisar una mierda.
- El pijama es todo un invento.
- El cola-cao es otro invento.
- Aceptémoslo, ni el paracetamol, ni el frenadol ni ninguno de los medicamentos que anuncian en la tele para el resfriado, son efectivos.
- Gente que no tiene ni puta idea de algo pero te habla como si hubiera escrito un libro sobre ello.
- Michael Kiske no es de este planeta.
- Me da coraje la gente que escribe "io" en vez de "yo.
- Tanto yo como la gente que tenemos problemas de visión mataríamos a todos estos modernos de los cojones que se ponen gafas solo por ir a la moda. Ojalá se quedaran ciegos.
- NADIE lee los eventos del tuenti. Dejad de enviarlos, joder.
- Kiske y Hansen se juntan de nuevo, pero habrá gente que todavía piense que Kiske es un desertor del metal o algo así.
- La música en directo se muere, por lo pronto en Granada, a no ser que seas un grupo de pop, ultraquetecagasmetal o mestizaje.
- "Me gusta mucho tu grupo, ¿tú qué tocabas, el bajo?"
- "¿Te gusta el el rock? Yo tuve mi época de escuchar rock, me gustaba mucho Extremoduro, Mago de oz, Reincidentes y esta que dice tan tan taaaaaaaan (smoke on the water)".
- Hallowed, Wings of a dream, Babylon, Vain glory opera, Jerusalem, Mysteria, Sacrifice, Ministry of saints, Lost in space, Carry me over, Symphony of life... Tobias, aquí está pasando algo.

ONE

Esta canción siempre es lo que viene justo antes de empezar a cortar cuellos. Me mantengo en mi sosegada sombra, aunque no por mucho tiempo. SO WHAT?

No puedo acordarme de nada
No sé si esto es verdad o un sueño
Muy dentro de mí me apetece gritar
Este silencio terrible me lo impide
Ahora que la guerra a acabado conmigo
Me estoy despertando, no puedo ver
Que no queda gran cosa de mí
Nada es real mas que el dolor ahora

Aguanto la respiración mientras deseo la muerte
Oh dios por favor, despiértame

De vuelta en el útero es demasiado real
Entra a borbotones la vida que debo sentir
Pero no puedo mirar adelante para descubrir
Miro hacia el momento en que viviré
Alimentado a través del tubo que cuelga de mí
Igual que una curiosidad de la guerra
Atado a maquinas que me hacen ser
Apaga y quítame esta vida

Aguanto la respiración mientras deseo la muerte
Oh dios por favor, despiértame

Ahora el mundo se ha ido solo soy uno
Oh dios, ayúdame
Aguanto la respiración mientras deseo la muerte
Oh dios por favor, despiértame

Oscuridad....... me encarcela
Todo lo que ves
Un horror absoluto
No puedo vivir
No puedo morir
Atrapado en mi mismo
Mi cuerpo es mi celda

Las minas......... me han quitado la vista
Quitado el habla
Quitado el oído
Quitado los brazos
Quitado las piernas
Quitado el alma
Me ha dejado con vida en el infierno